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Artículo de Luisa Etxenike publicado hoy en la edición vasca de El País y titulado 'Denuncia'.

"Se ha convertido en habitual presentar ante los medios de comunicación la noticia de los crímenes de género con el dato de si la víctima había interpuesto o no denuncias previas contra su asesino. Así, recientemente se nos decía que "ninguna de las siete mujeres muertas por violencia machista en lo que va de año había denunciado a su agresor". En lo que va de año significa sólo el mes de enero y ya son siete las muertas, cuatro más que en el mismo periodo del 2010, de modo que este arranque y su presagio no pueden ser más funestos

No sólo no acabo de ver clara esta sistemática referencia a las denuncias previas sino que tengo serias dudas acerca de su pertinencia y coherencia en la lucha contra la violencia de género. Me preocupa esencialmente el desplazamiento de la mirada y el deslizamiento de la responsabilidad que a mi juicio representa o, al menos, clarea. Porque, ¿qué sentido tiene, tras un nuevo asesinato, centrar la atención del ciudadano en la actitud previa de la víctima; poner en ella la interrogación? ¿No es, en realidad, una manera de distraerle del único fondo del asunto que es el crimen y su autoría? ¿No es un modo también de sugerir que si hubiera habido denuncia no habría crimen, esto es, que esa mujer asesinada tiene (algo) de responsabilidad en lo sucedido? Y un modo de sugerir también y de paso que hay instrumentos y mecanismos legales suficientes para atajar la violencia de género, o si se prefiere, para sugerir que los poderes públicos lo están haciendo bien? O lo que es lo mismo, pero en peor, ¿no es una manera de decir sin decir que todo el mundo está actuando correctamente en este asunto menos las víctimas, que no ponen todo de su parte, que se obstinan en no denunciar y luego pasa lo que pasa?

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Artículo mensual de Francisco Javier Irazoki bajo el epígrafe de Radio París en 'El Cultural' de El Mundo del pasado viernes:

Con frecuencia, para disfrutar de la mejor música, es aconsejable concentrarse en los sonidos que nos llegan desde la segunda fila del escenario. No voy a descubrir la excelencia de Paco de Lucía y su fama merecida. Ahora bien, recientemente asistí a una de sus actuaciones y estuve durante casi dos horas deleitándome con la calidad artística de quienes lo acompañaban. Sentado en un lugar donde al principio pasaba inadvertido, Antonio Serrano, armonicista galáctico, extrajo de su instrumento una belleza de variedad imprevista. Paco de Lucía le contestaba desde el placer.

Es sólo un ejemplo de lo que en los últimos años se repite entre los saxofonistas de nuestro país. Sobre todo en el ambiente del jazz. Quizá siguiendo las huellas de Pharoah Sanders, John Tchicai y otros creadores prudentes que llenaron de talento la sombra poderosa de sus líderes, suenan los compases de Josetxo Silguero, del escritor Ildefonso Rodríguez o de Mikel Andueza, y vienen a mi memoria las palabras de Emil Cioran: “¿Para qué releer a Platón cuando un saxo puede igualmente hacernos entrever otros mundos?”. Luego aparto el ingenio algo cáustico del filósofo y me dejo guiar por la música de los que con discreción nos dan lo más preciado. En la sobriedad con que entregan el arte se intuye la valía íntima. Así, nuevamente, mesura y elegancia me parecen un pleonasmo. Y contra la inmodestia escucho sus discos, que son pequeños paraísos todavía poco visitados.

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Artículo de Javier Mina aparecido en la revista digital Fronterad:

Frontera D

"El maestro de San Isidoro quiso plasmar la omnipotencia de Dios en las pinturas del panteón de la basílica de la capital leonesa. Para dar confianza a los muertos y prepararles para el Más Allá, utilizó los signos del zodiaco -a fin de hacerle dueño y señor del espacio-, y un calendario para hacerle dueño del tiempo. Pues bien, las estampas que representan habitualmente los doce meses del año comienzan con el  mes de enero que es Jano y su doble cara -la posterior mirando hacia el año que concluye y la de delante hacia el año por venir-, sólo que el genial maestro que intervino en León se olvida del personaje mítico y recurre a una metáfora más doméstica, la de las puertas -una que se cierra y otra que se abre- para indicar que se entra en el tiempo como se entraría en una sala.

Tras ir relacionando cada mes con las correspondientes faenas agrícolas, el maestro de San Isidoro culmina el curso ascendente del año con un diciembre en el cual se representa al hombre que tan arduamente ha laborado, recogido y criado, sentado a la mesa para comerse el pan, saborear el cerdo y beberse el vino. Esta última viñeta nos indica que el maestro de San Isidoro de León no utilizó la metáfora de las puertas en vano, ya que se entraría en el año para alcanzar la mesa que lo corona como culminación de la vida plena. La comida se situaría, de este modo, como la última recompensa incluso en las alegorías teológicas. Cosa nada extraña, por otra parte, ya que la comida lo impregna todo.

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Pablo González de LangarikaPablo González de Langarika se ha unido a la Asociación de Escritores de Euskadi. Nacido en Bilbao en 1947, es miembro fundador del colectivo Poetas por su pueblo y director, desde 1981, de la revista de poesía Zurgai, decana de las publicaciones literarias vascas y referencia ineludible de la lírica escrita en el País Vasco desde hace tres décadas.

Entre sus libros destacan Canto terrenal, distinguido con el Premio Bahía en 1975, Contra el rito de las sombras (1976), Del corazón y otras ruinas (Premio Alonso de Ercilla del Gobierno Vasco en 1985), Los ojos de la iguana y otros poemas (accésit del Premio Alonso de Ercilla en 1987), Los ónices de Onán (Premio del II Certámen de poesía erótica de los Talleres literarios de La Galleta del Norte en 1989), Cálices de octubre (Accésit del premio Alonso de Ercilla, 1989), La rueda oscura (Premio Imagínate Euskadi en 1992), Endecha de la huella oscura (Premio Imagínate Euskadi en 1994) y 27 sonetos de amor y una canción enajenada (Premio Imagínate Euskadi en 1996).

En 2003 publicó una carpeta, ilustrada por el pintor José Javier Lacalle, titulada Aunque al fondo esté la música; en 2004, un libro en edición numerada titulado La llama amarga en compañía del pintor Fernando Eguidazu; y en octubre de 2009, en colaboración con el fotógrafo Mikel Alonso y el diseñador Paciel Gonzalez, publica La memoria del aire. En 2010 ha publicado Contra el rito de las aves (Colección Zurgai).

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El relato La alambrada, de Óscar Alonso Álvarez, ha obtenido el Premio Iparraguirre 2010 en su modalidad de Narrativa. Es la tercera ocasión en que el autor bilbaíno obtiene dicho galardón organizado por los Ayuntamientos de Urretxu y de Zumarraga. En euskera fue a parar a Irati Goikoetxea Asurabarrena por la obra titulada Esther. Se presentaron 185 trabajos en castellano y 16 en euskera.

En la modalidad de Poesía el jurado otorgó los premios fueron a parar a la obra Castilloren souvenirrekin jolasean, de Jon Etxabe Garitazelaia, y El rey de corazones, de Iker Amutxastegi Mugurutza, sobre un total de 85 poemas, 10 en euskera y 75 en castellano.

El jurado estuvo formado por Félix Maraña Sánchez, Jon Obeso Ruiz de Gordoa y Carlos Aurtenetxe Marcueta en castellano, y en euskera por José Luis Padrón Plazaola, Patxi Ezkiaga Lasa y Pello Otxoteko Vaquero.