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Desde el pasado día 9 de febrero, y una vez a la semana, hasta el 7 de junio organizado por la Comisión Antisida de Álava se está llevando a cabo un Taller sobre Escritura Creativa animado por Javier Otaola dirigido a internos de la cárcel de Zaballa (Alava) para ofrecerles la posibilidad de un acercamiento formativo al mundo de la literatura y a sus géneros, con el objetivo de mostrarles las posibilidades de la creación y de la expresión narrativa no sólo como forma de evasión y disfrute sino también como vía de autoconstrucción y esclarecimiento personal.

El taller repasará los principales rasgos de un relato, el diseño de la trama, el texto y el sub-texto y tratará de responder a cuestiones como la elección del punto de vista, los juegos de la conciencia y la memoria, la literatura auto-explicativa, el yo como personaje —los diarios— todo ello mediante orientaciones teóricas y ejercicios prácticos de lectura y escritura.

La construcción del personaje ocupará una parte sustantiva de la actividad del taller. Una historia, una narración puede tener mucha o poca acción, desarrollarse en una gran variedad de escenarios, tener sexo o no, escribirse en primera o en tercera persona, contar con un narrador omnisciente, o por el contrario narrarse a partir del punto de vista de un testigo, o de uno de los personajes…pero siempre tiene personajes.

La relación del autor con el personaje es compleja pero puede ayudarnos a entendernos a nosotros mismos como personas, nos permite adoptar la visión de EL OTRO y funciona como una especie de psicodrama. El autor tiene que ver el mundo a través de sus personajes, sentir con ellos/ellas sin identificarse necesariamente, tiene que enfrentarles a conflictos y a antagonismos, problemas, tensiones. No hay literatura sólo con buenos sentimientos, una historia nos engancha porque los personajes se ven envueltos en problemas, sufren contradicciones, las cosas se les complican, se les ponen difíciles o imposibles, tienen que tomar  trágicas decisiones, hacer opciones morales, se equivocan, padecen, luchan contra su destino y  a veces prevalecen sobre él.

El curso pretende concluir invitando a los participantes a la redacción de un texto de auto-ficción en forma de diario —real o inventado—.

 

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Primer Premio de Poesía Visual Juan Carlos EguillorSe inauguraba ayer en la Casa del Cordón de Vitoria la muestra del Primer Premio de Poesía Visual Juan Carlos Eguillor. Si pincháis en la imagen os podéis descargar el catálogo que se ha editado para la ocasión. Seguidamente, la noticia que aparece en Noticias de Álava:

Tras vivir un completo instante expositivo en el Archivo Provincial, en 2007, la poesía visual dejará desde hoy una nueva huella en Gasteiz. Lo hará hasta finales de marzo en Fundación Mejora con una selección de piezas del I Concurso Internacional de Poesía Visual Juan Carlos Eguillor, impulsado por la Asociación de Escritores de Euskadi.

Una treintena de obras de las 134 presentadas al certamen -fallado el mes pasado- componen la muestra, escogida por un jurado compuesto por María Eugenia Salaverri, Javier Rebollo y Mikel Apodaka. Piezas tanto vascas como procedentes de España, Argentina, Colombia, Perú, Chile y Estados Unidos compusieron el montante visual con el que se midieron sus poéticas pupilas.

El jurado destacó la "capacidad de sugerencia y la sensibilidad con la que cuentan una historia a través de una imagen" de los tres trabajos que se alzaron con el primer premio y con sendos accésits. En lo más alto del podio compositivo, el barcelonés José María López con su pieza Sustento, dos panes convertidos en abarkas. En las otras dos menciones se sitúan H-mbre, una pieza del onubense Manuel Lucas González claramente inspirada en el universo Chema Madoz, y Paisajes de universidad, del cordobés -Cordoba, Argentina- César Leonardo Altamiranda.

Gasteiz será la primera parada de una muestra que viajará en mayo a Bilbao y en otoño a Donosti, y que le valdrá a su ganador una escultura única -como lo son las propias poesías visuales- de Javier Ripa.

Surrealistas y adictos a saltar el límite de la letra escrita, los poemas visuales ya han despertado en algunas ocasiones los pensamientos y sensaciones del espectador alavés, que los disfrutó, bajo el sello de poesía experimental, en una completa muestra en el recinto universitario, completada por otros monográficos como el que ofreció Virginia Lekuona en el Pabellón Universitario. Todavía reciente el primer premio del artista alavés Juan López de Ael en el certamen Ciudad de Badajoz, referente peninsular del género y que, precisamente, fue el encargado de nutrir la ya mencionada muestra en el Archivo Provincial con sus fondos.

Ahora toca una nueva remesa de imágenes con las que dejarse llevar por estas líneas visuales, por estos juegos literarios que pueden crear adicción en el espectador.

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Juan Carlos MárquezCon sus tres primeros libros, 'Norteamérica profunda', 'Oficios' y 'Llenad la tierra', Juan Carlos Márquez (Bilbao, 1967) consiguió ser reconocido como un notable escritor de cuentos. Sin embargo, tras la publicación de 'Tangram' (Salto de Página) ya no es posible circunscribirlo distraídamente a la cuentística. Su nuevo trabajo, aunque deudor de las brevedades, es una novela. La historia, que adquiere la solidez de la buena narrativa, se nutre de distintos géneros. 'Tangram' ofrece humor, terror, suspense, romance y una magnífica galería de tiernos perdedores y tipos poco recomendables que se las ven y se las desean para, cada uno a su manera -alguna muy peregrina- , intentar ser felices. Se trata, en definitiva, de un libro «travieso», en el que, a pesar de la dureza de algunos pasajes, se preserva el carácter lúdico de la literatura.

- Nos habíamos acostumbrado a referirle como cuentista, pero nos ha sorprendido con 'Tangram', una novela que, eso sí, es algo deudora del relato.

- Comencé a escribir 'Tangram' convencido de que en cualquier faceta de la vida los cambios drásticos necesitan a menudo una transición. 'Tangram' era mi transición narrativa, un puente entre el relato y la novela que pretendía beber de de ambos géneros: de la complejidad argumental y estructural de la novela y de la inmediatez y la contundencia del relato. Un puente flexible, ligero, sostenido sobre la idea de agilidad. Una vez escrito el libro, resultó que el puente me interesa tanto como las orillas que une.

- La estructura de la novela se convierte en un elemento narrativo más que genera deseos de saber cómo y cuándo se irán uniendo las piezas?

- Esos deseos, consecuencia de la intriga común que vertebra las historias, me parecen fundamentales para que el libro funcione como conjunto novelesco y también para mantener al lector en un estado de alerta. Sin ese interés del lector por completar el puzzle, 'Tangram' sería una colección de relatos con unidad temática y personajes comunes, un libro muy distinto porque además, al tratarse de cuentos independientes, el tratamiento e incluso el desenlace de algunas historias hubieran sido diferentes.

- Hay en este libro un humor insobornable. Los personajes pueden atravesar situaciones muy difíciles, a veces terroríficas, pero siempre encuentra la manera de introducir algún elemento que nos haga sonreír: surrealismo desmandado, ironía, absurdo?

- Estoy convencido de que no hay ni puede haber vida ni literatura si no es bajo el paraguas de alguna variedad de humor. Incluso en las situaciones más dramáticas, nos tomamos a risa nuestras desgracias. No es raro ver a un mutilado bromear sobre la pierna que le amputaron o a un ciego sobre su ceguera. La búsqueda de la felicidad está siempre ensombrecida por la muerte y quizá por esa razón necesitemos el sentido del humor como un salvavidas al que agarrarnos ante esa certidumbre de la muerte. Creo que si fuéramos inmortales no tendríamos sentido del humor. De hecho, la gente que no tiene sentido del humor ya está muerta, pero no lo sabe.

- En su novela, los elementos de género son muy importantes, pero los trasciende: no resulta sencillo definirla.

- Para mí 'Tangram' es un cóctel de géneros. Hay un poco de thriller, mucho de comedia negra, unas gotas de terror, una pizca de novela policiaca, algo de autoficción?

- En alguna ocasión, ha afirmado que no se conforma con representar la realidad sino que quiere verle las tripas. Ese ejercicio ha cristalizado en pasajes de mucha dureza. ¿Tan mal está el mundo en que vivimos?

- No. Supongo que también existe el bien en el mundo, pero como escritor no me interesa.

- Vive en Madrid hace algunos años, pero se siente usted muy cerca de Bilbao. Del Athletic no hablaremos ahora, pero sí de la importante presencia de su ciudad natal en 'Tangram'?

- Hasta esta novela, Bilbao no había aparecido de manera explícita en ninguno de mis textos. Le debía ya un pequeño homenaje. Bilbao es la ciudad de mi infancia y mi juventud, me fui de allí con treinta años, era inevitable que acabara apareciendo en algún libro. En 'Tangram', si me apura, es un personaje más. Del Athletic quizá me ocupe en el futuro, pero para hacerle justicia tendré que escribir, como mínimo, una trilogía.

El oficio de escribir

- A pesar de lo difícil que es abrirse paso en el mundo literario, hay multitud de personas que quieren escribir. Esto es algo que usted observa en primera línea desde la Escuela de Escritores de Madrid, donde trabaja como profesor. ¿Qué empuja, principalmente, a sus alumnos a matricularse en sus cursos?

- Las motivaciones son variopintas. Hay alumnos con verdadero interés en convertir la escritura en una pieza importante de sus vidas, otros acuden en busca de compañeros con quienes compartir intereses y aficiones literarios, no faltan los que vienen en busca de lecturas provechosas y hay quienes acuden por curiosidad o para relacionarse con otras personas. Entre todos los alumnos que he tenido estos años, los que menos han proliferado son los que quieren abrirse paso en el mundo literario. Es más, los pocos que tuvieron esa pretensión desde un principio, terminaron abandonando pronto.

- ¿Siente usted que hay que sacrificar mucho para poder realizar una carrera literaria?

- No. Yo he ido poco a poco dirigiendo mi vida hacia la escritura y sus inmediaciones, y a medida que lo he ido consiguiendo más que un sacrificio he sentido una liberación. Para mí un sacrificio es hacer durante ocho horas un trabajo que no te motiva o incluso te desagrada.

Aparecido en el suplemento Territorios de El Correo.

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Reseña de Isabel Alamar aparecida en la revista virtual Luke:

Este veterano autor con once títulos a sus espaldas nos sorprende ahora con El gato negro del amor, sin duda una de sus obras más intimistas, donde el tema fundamental es el amor, pese a que nos hable también de la ruptura, del abandono, de la nostalgia, de la soledad… Y es que Kepa Murua empezó a escribir este libro a raíz de su separación. No olvidemos entonces tener en cuenta, o recordar, el valor terapéutico que posee la escritura.

Sin embargo, como buen escritor, y pese a que el libro contenga algunos elementos de carácter autobiográfico, sólo utilizará el poso de sus experiencias vitales para alzar más alto el vuelo de su poesía y para establecer unos férreos cimientos basados en la verdad y en la sinceridad, porque sin verdad y sin sinceridad el mensaje no llega, y eso lo sabemos muy bien todos los que escribimos. Hemos de escribir sobre lo que conocemos y queremos conocer. Si no, lo mejor es que no lo hagamos y guardemos silencio.

Un aspecto muy importante y que llama poderosamente nuestra atención en El gato negro del amor es su casi perfecta estructura. Y eso se hace notar en diferentes aspectos: en el estilo, donde se nos muestra un lenguaje sencillo, casi austero, pero firme que le confiere un ritmo pausado y sosegado a todo el poemario, relajado, propicio para la reflexión. Y también en el tono, unas veces más poético y otras más narrativo, pero siempre tierno y evocador, que se encarga de presidir todos los poemas en busca de la emoción del lector.

Y, por supuesto, ayuda a esta honda trabazón la cuidada simbología que ha desplegado Kepa Murua (el gato negro, el gato azul, el gato gris, el gato blanco…), cada uno con su especial significado. El gato negro nos avisa de que algo bueno está a punto de cruzarse en nuestro camino: “(…) Este gato no tiene remedio / Aparece cuando menos lo esperas (…)”, nos recordará el poeta. El gato azul personifica los sueños, nuestra realidades más íntimas: “(…) ¿Por qué siempre es el azul / el que tiene el color más transparente/ y claro?, ¿Por qué el cuerpo / tiene un pequeño mar / con todos sus secretos al fondo? (…)”, se interrogará el yo poético. Y luego está el blanco… y luego el gris… Sin embargo, no estamos aquí para desvelar los secretos del libro: lo mejor es leerlo y dejarse envolver y arrullar por sus misterios.

Para finalizar, me gustaría hacer hincapié en que se trata de un libro que contiene profundas reflexiones, de una gran belleza, además, de esas que nos dejan por unos momentos hasta sin aliento porque pertenecen al género de las grandes verdades de todos los tiempos con las que cada uno de nosotros se identifica. Transcribo a continuación algunos de estos versos inolvidables para que hacerse una idea aproximada de lo que quiero decir: “Lo que más me gusta de este mundo / es cómo la vida me llama / por mi nombre. Como si me buscara / o no supiera dónde encontrarme (…) Como si me preguntase sin preguntarme. / Como si me buscase como poeta y como hombre (…)”; “(…) No puedes huir de tu destino. / Llegarás a amar algún día / como de verdad te han amado. / A perdonar como te perdonaron. / A olvidar como te olvidaron”.

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El gypsy jazz es uno de esos mágicos inventos de la cultura europea del siglo XX. En él confluyen tradiciones musicales de ambos lados del Atlántico que se amalgamaron gracias al inverosímil guitarrista Django Rinhard, un gitano de bigotito perfilado y pose de dandy a quien le faltaban varios dedos, pero no un deslumbrante virtuosismo y una capacidad innata para componer. La guinda la puso otro venerable músico, el violinista Stephan Grappelli. Ambos se encontraron en ese París prebélico de espías en blanco y negro y cafés sin hora de cierre, donde crearon su famoso quinteto en el Hot Club.

El género sobrevivió a sus mentores y se esparció por muchos rincones de Europa (hay grabaciones desde Estocolmo hasta Milán pasando por Bruselas) y Estados Unidos. Y continúa activo y fiel a sus cánones originarios. Hace unas semanas, por ejemplo, calló en mis manos Vino y pasteles, el disco que la primavera pasada publicó El síndrome de Stendhal, cuarteto afincado en Vitoria (Javier Antoñana, guitarra solista; Nika Bitchiashvili, violín; Pedro Salazar, contrabajo; y Enrique Loyola, guitarra).

He testado el disco entre varias personas de confianza y todas han exclamado lo mismo: ¡qué bonito! Guitarras, violín, contrabajo y algunos instrumentos adicionales son el soporte para las composiciones de Antoñana, que abarcan todos los registros del género. Los temas vertiginosos tocados a velocidad endiablada se combinan con los evocadores pasajes del violín de Bitchiashvili, quien sube y baja, entra y sale de los oídos, busca las revueltas de la melodía para llevarnos a través de esa Europa nómada, de carromato y verde planicie, que ya no existe. Es hermosa esta música: sensual y melancólica, alegre y acogedora… Música de nómadas y desplazados que se afincó en las grandes ciudades para deleite de bohemios en las noches estrelladas.

Aparecido en la revista Luke.